Credo

La resurrección de los mejores muertos,
el pan casero de las mujeres de pueblo,
el fandango desconsuelo de los negros villeros.
la resolana encima de la borrasca.
el otoño en que me quede con las hojas,
el angosto camino al cielo de Iruya,
el fundamento exquisito de los manzanos,
el retorno indefinido de la vida,
mierda arriba
mierda arriba
los tutis estomacales del hambre.

Trimurti

La perro martillo y tabla,
un ajedrez de cosas cuarteadas,
vais llegando a Shiva por tus entrañas fermentadas.

Y Brahma te espera
con la cama lista y recién creada,
Cantor sacando las lóbregas cuentas
en una barriada rusa,
un infinito mas un infinito,
dos infinitos de infinito infinito.

Pusiste sanguinolenta a Irlanda y Escocia,
perro hacha cabeza Cromwell,
sin detenerse(nunca)
la tragedia hecha pampa,
puso sanguinolentos los tobillos de América,
a golpes de Rosas
la nación mapuche,
y los magníficos tehuelches
enroscados en el viento,
se dijeron con palabras extrañas,
como se mueren los nuestros,
y Vishnú nos llama a la calma,
a asumir la fragilidad de la temporalidad humana.

Trimurti, trinidad,
todos los reinos en función en la misma casa.

(esto se lee en naranja hasta el bermellón vino)
Nosotros, perro, erial, destino,
(una tonalidad azulada impera ahora)
acaecemos sobre las cosas, sin palabras,
labiles testigos.

No una ciclópea mano suprahumana nos dibuja,
una frecuencia nos tornea, nos educa,
de la carne a el alma solo por una sala ruta.

Se sabe del detractor de su propia especie en la naturaleza?
saben de suicidios colectivos los leones y las cebras?
se conoce de implosiones atómicas en el reino del albatros?
que pueden decir los horneros de una reproducción enferma?
los cerdos son concientes de sus peligrosas emanaciones de gas metano?
escudriñaron las ballenas las posibilidades de la manipulación genética?

Pues, el sapiens sapiens lo ha hecho,
el infierno sobre la tierra,
y aun así es humano , demasiado humano,
seguir dictando sentencias,
orden sobre orden, estructuras sobre estructuras,
razas bajo tumbas, hombres sobre el cielo,
edenes estacionales,
la poética del caos en nuestros bordes.

Esto se termina en una tonalidad de verdes
que caen a tonalidades oscuras,
luego el blanco silencioso,
con el que hoy me despido.

Trimurti, trinidad,
todos los reinos en función en la misma casa.

Panji

Hay algo muerto en su garganta,
algo deviene mucho mas muerto en sus palabras,
imagina el panoli,
paro todo es desesperación,
y la prosa le sangra una espesura de sandáraca.

Nació sin ganas,
con una ancianidad clavada en los ojos
de verde charca,
en un cirro colgó la niñez,
quien sabe si fue de poesía
o si fue por su ampulosa mala gana.

Bendecido a lo paria,
te ungieron con olvido las pisadas,
los arreboles suicidas de Atacama,
te crisparon las tripas,
y la noche fue testigo
de lo que nunca tendría mañana.

El cadáver azulino pendía de un brazo frondoso del Panji.

Ese,
fue el primer poema que compuso el pequeño individuo,
en un fondo rosicler,
que aun le reverbera en el principio,
profundo de las palabras.

Química

La sustancia que lleno la mañana,
fue parda y elástica,
olía albañal,
y queriendo querer gustaba a los dioses.

Entonces el medio día indolente,
pendió cual lacra sobre una fumarola
y el,
el personaje trasparente de la nonobela,
ceso
cuando la noche mineral estaba aun en Sierra Leona,
sin diamantes seria la tarde,
de marlos de Camboya fue el cenotafio,
que no existió ni en su favor
ni en su contra.

El triple otoño en las sienes de la tarde,
era hermoso y violento,
que gustaba tanto mas a los dioses.

Una concatenación de disminuidos y menores,
tenso la armonía de la noche universal,
y como un susurro de sáfiro,
caímos en la cuenta
el resultado
la hipótesis
de que los versos mas bellos
son los de la química del carbono.

Maximas y minimas

. De andar andube pero quizas andar,
no sea andarse moviendo sino,
saberse ir quedandose quieto.

. Si los jovenes son el futuro, el futuro no existe.

. El hombre solo sabe lo que entiende.

. La muerte no te salva, si la vida te condena.

. Tengo el corazon entre las piernas,
en las manos el alma, mi barrio en la garganta,
y en la cabeza poco y nada.

. El que no sabe respetar el hambre,
jamas entendera el sentido de la comida.

. Si hay que ser heroe que sea en remera y ojotas.

. Si tenes hambre y frio, pensalo mata un rico.

. lo unico que no me decepciono fue la botella de Bols.

. Hermano deja de comprar la verdad en la verduleria.

Himno Pater

Los pájaros no cantan,
los pájaros mienten,
el río no corre,
al río lo llevan.

27 de noviembre

Dolor bermellón,
te derramas en un rollo laxo y de púa,
bajas las tierras del esófago,
de una vos,
que hoy sale crispada y blanda.

El ritmo es suave y de miércoles,
en la ciudad hoy la brisa no trabaja,
es una sopa premonitoria,
la armonía en clave clavada,
la frasea un hombre sin hígado y con guitarra.

Hepático el camastro,
te aguarda cada noche en el Abasto,
laburas con los pibes toda la noche,
demoliendo al insomnio,
Jesús con la iglesia en la vereda,
el Churla reventado en disonancias,
Luca escribiendo en los muros: “Lelo not dead”

El solitario viaje a la historia,
ultima parada Gallo y Corrientes,
una salva de canallas blandiendo escabios y fasos,
piantan lagrimones pentatónicos,
un blus mestizo que dice y nos dice,
hermano Lelo te estamos extrañando.

No es de carne el porvenir,
aunque la fuleria lo siga esperando,
digo un rancho de adobe y un sauce llorando,
para entonar las canciones que siempre nos fueron salvando,
saludar nunca igual al río,
hola Bermejo,
como va Paraná?
que decís Plata?
Bom dia Amazonas,
comment ça va? Sena,
he! Rin,
que haces Uruguay?
sin palabras Ganges…

Hay una redonda de Dios,
que guarda el más bello rock al silencio,
luenga y esbelta suena con tu partida,
agua de deshielo que será vertiente, torrente y luego río,
como el que serás hoy, liberado de esta condición de hombre.

Hubo un orden?
lo estuviste desordenando?
un orden biológico te estuvo olvidando,
beriberi apiñado,
duende alcoholizado en el fermento de tu propio evangelio.

Salmos de ginebra tibia,
para todas las razas de tus amigos,
admoniciones de cocaína cortada,
para el presente sibarita y de lata oxidada.

Nictálope tu especie,
una talla de pulenteria,
los himnos manchados con faltas y tristezas,
a veces epígono de tu sombra,
las tantas veces apóstol de tu melodía,
templo ateo,
sin padre pero con Pacha,
hoy te estira la palma y te guarda,
en la meridional hora en su casa.

Que un hijo de un Lorenzo santo,
hoy encallo en el Abasto,
hay un barco menos en el horizonte,
un muchacho menos del plata.

La bandera plantada tiene una dignidad distinta,
no se enaltece cuando solo flamea,
lo hace también cuando se quema,
un chasquido eterno de luz,
para los que sucedemos en esta fosa.